Odiável eu,de 18 anos, sabe que a tristeza é o caminho mais comprido pra uma morte certa. Foi a frequentadora mais assídua entre as pernas dos garotos problemas, dizia a si mesma: a diversão é o jeito mais eficaz de andar para um destino trágico. Se tinha vontade de chorar, mandava a vodca goela abaixo e fechava o bico, ninguém suporta bebado chorão. Um detestável eu que sentia apatia pelo fraco e oprimido, que parava no meio de tudo o que estava fazendo pra fumar e pra não ter que chegar ao final de coisa alguma só de sacana. Aquela que olhava pro reflexo e não tinha perspectiva de velhice, não haveriam rugas nem pele sobrando num lugar a sete palmos abaixo da terra, restariam apenas algumas garrafas de cachaça não terminadas e uns 5 ou 6 gatos que precisariam de novos lares e barrigas cheias. O eu que era muito novo e nunca se ferrava o bastante, não aprendia com a ressaca, nem com as brigas e muito menos na faculdade. Detestável eu, bonitinha, burrinha, facinha, alegrinha, muito "inha" pra despertar interesse, de certo era mais preferível fazer palavras cruzadas do que desvendar 18 aninhos. inhos.
Dá até pra queimar fotos, excluir a conta do site de relacionamentos, rasgar todos os diários e se mudar de casa, mas não se queima/exclui/rasga/muda aquele filme que passa na memória todas as noites quando se fecha os olhos pra dormir. Eu posso mudar qualquer coisa só que meu de 18 anos não sabe disso, continua o mesmo desprezível ser humano preso no labirinto do minotauro, fútil,apático e oferecendo o destino a sorte que vier. Os 18 anos fazem a mariposa ir em direção a luz até se queimar ou até apagar, peço ao meu caro leitor que não odeie este eu, pois ele não sabe o que faz e mesmo que soubesse garanto que não faria de outro jeito, por isso só eu tenho direito de me detestar. Mariposas não são borboletas.
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